O encantador de silêncios

 Zeca Corrêa Leite

                                                    

                          

O encantador de silêncios

Apenas um vilarejo. Era apenas um vilarejo

colocado no ermo dos campos esquecidos.

Ali vivíamos desenrolando o novelo dos dias

com uma paciência aprendida dos avós

que tinham por mania rir de velhas lembranças

escancarando por vezes as bocas murchas.

Não tinha estardalhaço, pairava o silêncio

com a mesma naturalidade com que o sol

banhava as ruas, tão poucas, tão sem graça,

esquentando  a terra ressequida.

Só se ouvia o choro das criancinhas impertinentes,

torturadas por cólicas e dor de ouvido,

geralmente de noite acometidas.

A meninice herdava a mesma falta de palavras,

como se fôssemos páginas em branco.

Havia um certo abandono

gerado de outros abandonos,

como se todos os séculos fossem assim

de vivências desamparadas.

A noite descia sobre nossos olhares vazios

indiferentes aos vaga-lumes e pirilampos,

a embriaguez das estrelas, a solidão do lugar.

Quando amanhecia o dia era só mais um dia.

Ou nem era dia, não era nada.

O novelo sendo desfeito:

moscas varejeiras nas feridas dos cachorros,

velhos sentados nas portas das casas,

calorão no ar rarefeito.

Nos campos ao redor

árvores raquíticas teimavam em crescer,

cumprindo com seu destino.

De lá, desses perdidos encontros do céu e da terra,

de vez em quando vinha um velho muito velho

arrastando atrás de si legiões de anjos insones.

Tocava rabeca, o louco.

Tocava num desvario de sonhos atropelados,

dançava, cantava canções esquecidas

de palavras apagadas.

Dos pés descalços subiam poeiras mágicas amareladas,

e aos nossos olhos assustados

os diáfanos anjos apareciam

pousando a cabeça uns nos ombros dos outros,

como se adormecessem anestesiados

com toda aquela balbúrdia.

A meninada corria ao encontro do  músico

como almas enfeitiçadas,

homens pegavam em armas,

mulheres sumiam nas casas

passando tranca na porta.

Os velhos tomados de despeito

ruminavam impropérios

aos fantasmas de seus peitos.

No vilarejo a existência que era nada

em paraíso se transformava.

Um semicírculo de crianças

formava a platéia encantada.

Quando o velho partia, os anjos o seguiam

rasgando as vestes de seda

nos espinhos dos galhos secos.

A tarde morria, a noite chegava.

Na quietude dos silêncios

via-se nos olhos das crianças

o brilho que ficara da música

ouvida em outro momento.